La ciudad de Buenos Aires no es una provincia

Escribe mi amigo Teodoro Boot, pasmado ante el anuncio mediático del niño Mauricio, quien acaba de rechazar una ley de orden público. Los de Socma, Sociedad Macri, y el grupo de forajidos que acompañan, se consideran por encima de la propia Constitución Nacional:
 ...todos presenciamos, sorprendidos como espectadores de un film de los Monty Pyton, la absurda cinchada entre el gobierno nacional y los diputados y senadores de las provincias con el gobierno y la mayoría de los legisladores de la capital federal o ciudad autónoma o lo que finalmente sea, sobre el "traspaso" de una concesión de subterráneos sin que ni unos ni otros se cuestionen por un instante qué clase de concesionario es aquél que, en vez de pagar, cobra por usar bienes que no le pertenecen y se beneficia de obras de ampliación y renovación de equipos que no paga él, sino los dueños, que tampoco se sabe quiénes son: el jefe de gobierno y sus legisladores porteños dicen que la dueña es la nación, los legisladores opositores en la ciudad autónoma (a la que no es necesario identificar, porque desde las antiguas Atenas, Tebas y Siracusa, debe ser la única ciudad autónoma existente) dicen que pertenecen a los porteños. 
El toque más refinadamente absurdo en esta comedia surrealista la dan senadores y legisladores de las provincias, que luego de sesudas exposiciones históricas concluyen en que todo lo que hay en la ciudad autónoma es de los porteños... olvidándose de que la ciudad de Buenos Aires es federal, vale decir, de todos los argentinos, no de los porteños ni ya de los bonaerenses, conquista provinciana que demandó 70 años de guerra civil y costó miles de vidas. 
Ninguno de los tres senadores bonaerenses recordó que la ciudad de Buenos Aires o es federal o debe volver a la provincia de Buenos Aires, su propietaria original, que la cedió únicamente para asiento y dominio directo del titular o titulara del Poder Ejecutivo Nacional... 

Así, mientras (Macri) organiza una carrera de Turismo de Carretera (que ahora se llama Turismo Competición y que debiera llamarse Turismo Callejero) por el microcentro porteño, el jefe de gobierno recuerda que alguna vez corrieron en las calles de la ciudad Juan Manuel Fangio, Froilán González y Juan Gálvez.
En efecto, Fangio y Froilán González habían participado de la primera prueba de Fórmula 1 realizada en el país, que se corrió en los bosques de Palermo... tras lo cual visitaron al presidente Perón para explicarle que no debían hacerse carreras en las calles de la ciudad y que era necesario construir un autódromo. Bautizado, con originalidad peronista, "17 de octubre", más tarde pasó a denominarse "Autódromo Municipal Juan y Oscar Gálvez".
Tal vez el término "municipal" desconcierte al jefe de gobierno, ignorante de que es un intendente y que tiene todo un autódromo para correr carreras, aunque cabe la posibilidad de que no sólo no quiera el subte y los colectivos sino que tampoco quiera el autódromo. Extrañamente, al mismo tiempo quiere todo, todo, todo, incluido el puerto. Le falta pedir la aduana y cartón lleno, pues en onda Mitre, Pastor Obligado y Valentín Alsina se niega a cumplir una ley votada por ambas cámaras del congreso nacional, lo que equivale a decir que la ciudad de Buenos Aires ha dejado de ser autónoma para ser... independiente.

Por eso, muy a propósito el relato que sigue, de muy recomendable lectura, del fallecido compañero Luis Salinas:

                              A las 12 de la noche del 13 de febrero del 2010, 

                              Buenos Aires se desgajó. Se habían visto grandes 

                              grietas en la Avenida General Paz desde muchos 

                              días antes -meses -pero como se acababa de 

                              inaugurar una nueva autopista de circunvalación de 

                              la ciudad , se las llenó con asfalto, para ir 

                              tirando. Años más tarde, historiadores y 

                              antropólogos, ingenieros y urbanistas debatieron 

                              largamente las razones de la división entre Buenos 

                              Aires y los que hasta entonces habían sido su país 

                              y su continente, y se elaboraron distintas 

                              teorías. La más convincente la propuso un 

                              ingeniero. Pasando por arriba de complicados 

                              cálculos de fatiga de materiales contra pesos 

                              específicos, la gente la conoció como Teoría del 

                              Troquelado. Al parecer, las perforaciones de los 

                              pilotes de las autopistas elevadas y la trama 

                              cruzada de los subterráneos habían sido demasiado 

                              para el subsuelo. Esa fragilidad se habría 

                              combinado luego con una marea especialmente alta 

                              del Río de la Plata y Buenos Aires se desprendió 

                              como una figurita, por la línea de puntos. 

                              Lo cierto es que sin demasiados ruidos ni 

                              temblores, la ciudad comenzó a flotar, avanzando 

                              hacia el sudeste a una velocidad de dos o tres 

                              nudos y girando lentamente sobre sí misma. La 

                              lógica dice que debió haber víctimas, pero nunca 

                              se precisaron. Faltaban y sobraban personas, por 

                              supuesto, pero todo el mundo, a un lado y otro de 

                              las costas de la General Paz y el Riachuelo supuso 

                              que habían quedado enfrente. Las comunicaciones 

                              entre Buenos Aires y Nueva Buenos Aires -el enorme 

                              anillo del conurbano que quedó alrededor de la 

                              Bahía de Buenos Aires, perdón por la redundancia 

                              -tardaron años en restablecerse, y las relaciones 

                              diplomáticas mucho más. 

                              La ruptura no fue un imponente espectáculo de la 

                              naturaleza sino algo bastante desagradable. La 

                              ciudad fue dejando tras de sí, en la cañada cada 

                              vez mayor que la separaba de la otra orilla, un 

                              rastro negro de grasa y petróleo. Hubo un corte 

                              general e inmediato de luz, al romperse las redes 

                              de alta tensión; duró cuatro días completos. Para 

                              cuando se logró restablecer cierto caudal de 

                              energía, Buenos Aires estaba muchas millas aguas 

                              abajo, atravesando el límite entre el río ancho y 

                              el mar abierto, pero desde el amanecer del primer 

                              día las personas que fueron juntándose en las 

                              costas pudieron seguir la subida gradual del color 

                              del agua por la escala del marrón rojizo al verde, 

                              y ver como el río color de león se llenaba de 

                              blanca espuma salada. El movimiento de giro a 

                              favor de las agujas del reloj, que después se 

                              calculó en una revolución promedio cada 32 horas, 

                              pero que no era regular sino que parecía depender 

                              de viento, oleaje y corrientes, tuvo influencia en 

                              el comportamiento inmediato de los porteños, todos 

                              cautivados por una vaga euforia. La suave brisa de 

                              olor cambiante acentuaba la sensación de alegría y 

                              futuro. A contramano de la catástrofe. 

                              Durante muchos meses de deriva, los ciudadanos 

                              flotantes se ocuparon poco y nada de saber que 

                              había sido de su país. A esa especie de suave 

                              borrachera -aún sin estar en la orilla, el giro 

                              hacía que el sol cambiara de ángulo en redondo a 

                              lo largo del día y las luces y sombras destacaban 

                              y apagaban volúmenes; en los ámbitos cerrados se 

                              percibía una leve sensación centrífuga, más neta 

                              en las orillas y suave en el centro -se agregó el 

                              que hubo que ocuparse con urgencia de cosas 

                              prácticas. Casi todo el mundo dejó empleos que 

                              habían perdido momentánea o definitivamente su 

                              sentido y participó de los trabajos de reparación 

                              de cables y cañerías de agua, lo imprescindible 

                              para la supervivencia inmediata. También de 

                              consolidar las orillas y el fondo, porque la 

                              ciudad no era una isla sino algo así como una 

                              embarcación enorme, de unos veinte o treinta 

                              metros de calado y durante los primeros meses se 

                              temió (nunca se supo si con fundamento) que 

                              terminara por desmigajarse. Al Gobierno de la 

                              Ciudad se le ocurrió un idea simple que funcionó; 

                              llenó lo que habían sido las líneas más profundas 

                              de subtérraneo -rotas en el suelo y en contacto 

                              con el agua, como canaletas al revés -con 

                              larguísimos tubos de tela de avión y los mantuvo 

                              inflados con compresores de aire, como a los 

                              muñecos de los peloteros. Mientras se mantuvieran 

                              los corredores inflados, se podría seguir flotando 

                              sin riesgo, no importaba por cuanto tiempo. Los 

                              sistemas mínimos de energía y agua se repararon 

                              mucho antes de que el nuevo uso de los 

                              subterráneos estuviera concluido, aprovechando el 

                              movimiento de rotación para instalar dínamos en 

                              las orillas y llenando al máximo todos los 

                              depósitos posibles de agua del río para purificar; 

                              no sólo los de Obras Sanitarias sino dársenas, 

                              diques y lagos artificiales, como solución 

                              provisoria. Aunque todos participaron de la 

                              urgencia, pocos sabían a fondo como funcionaban 

                              los sistemas, pero la relativa facilidad con que 

                              se solucionaron los problemas inmediatos dotó a 

                              los porteños de una confianza en sí mismos mucho 

                              mayor que la que ya les había dado la naturaleza 

                              sin razón aparente. Muchas personas simples 

                              creyeron siempre que el Gobierno de la Ciudad 

                              había inventado un prodigioso motor, y que ése y 

                              los gobiernos sucesivos controlaban de algún modo 

                              no demasiado preciso la navegación. A través del 

                              suelo se podía palpitar la vibración de la 

                              estructura flotando. Nunca pudo probarse esta idea 

                              en la historia independiente y marinera de Buenos 

                              Aires, pero fue durante y después de ella el eje 

                              de muchas disputas políticas. Lo cierto es que a 

                              nadie, ni en el gobierno ni en el llano, se le 

                              ocurrió dirigir las obras hacia el objetivo de que 

                              la ciudad retornra a su lugar en el mundo y se 

                              quedara en él. Quizás no hubiera sido más 

                              trabajoso que el conseguir que siguiera navegando. 

                              Todas las luces de la ciudad se encendieron al 

                              mismo tiempo, en la cuarta medianoche desde la de 

                              la separación de tierra firme. En las playas de 

                              Montevideo las parejas que miraban el ríomar a esa 

                              hora exacta, quedaron maravilladas. Una joya 

                              increíble llenó de golpe la mitad de la línea de 

                              horizonte. Era tan basta que generó algo de sombra 

                              sobre las playas, como la luz de la luna. Los 

                              montevideanos tardaron una hora larga en darse 

                              cuenta de que la línea de luz se movía. Buenos 

                              Aires tardó dos días completos en pasar, y sus 

                              millones de cristales eran tan refulgentes a la 

                              luz del sol como sus luces artificiales durante la 

                              noche. Recién cuando de una mitad del horizonte 

                              había pasado a la otra, las sirenas de los barcos 

                              de los dos puertos, el que se quedaba y el que se 

                              iba, rompieron a bramar y sus despedidas graves 

                              retumbaron entre el agua y el cielo por horas. 

LA PATINADA DEL CANCILLER URUGUAYO

El principio de "autodeterminación de los pueblos” es un concepto del siglo XX, como lo son “genocidio” o “derechos humanos”.

Desde el imperio romano al persa y al zarista, pasando por el napoleónico o el victoriano, a nadie se le ocurrió pensar que los pueblos conquistados tuvieran un tal derecho de autodeterminarse. 
En el siglo XIX, y hacia atrás en la historia, todos los derechos eran humanos porque solo los seres humanos eran sujetos de derecho. El siglo XX asistió a la incorporación del derecho al voto para la mujer, que hasta entonces era considerada una suerte de ser inferior e incapaz de razonar. Y finalmente, el término “genocidio” fue acuñado en 1944 por un polaco, Raphael Lemkin, para intentar definir, para poner en palabras, la extrema monstruosidad de la “solución final”, el exterminio industrializado del nazismo.

Si se cree que la incorporación de estos conceptos está relacionada con el progreso general de la justicia, debería preguntarse por qué Puerto Rico carece de tal derecho, o por qué no se invocó la autodeterminación cuando fue eliminado el coronel Muhamad Gadaffi. O por qué Cuba padece un bloqueo total a pesar de la autodeterminación de los cubanos por seguir en el rumbo trazado por Fidel.

La “autodeterminación” fe un concepto sacado de la galera por el presidente (de EEUU) Woodrow Wilson para solucionar el vacío que en Europa había dejado la desaparición de los imperios austrohúngaro, ruso (por la revolución bolchevique alentada por Alemania) y turco.

Dice Eric Hobsbawm: “(Una de las consecuencias del tratado de Versalles) fue que el principio fundamental que guiaba en Europa la restructuración del mapa era la creación de estados nacionales étnico-lingüísticos según el principio de que las naciones tenían derecho a la autodeterminación”.

Pero atención: este principio inmaculado, para Wilson, sólo se refería a Europa. En América Latina, Asia y África, sobre todo en la primera, como la doctrina Monroe tenía un contenido distinto al enseñado en los ámbitos escolares, la “autodeterminación” era remplazada por la diplomacia de las cañoneras o la política del garrote.   

Concluye Hobsbawm: “el resultado de este intento fue realmente desastroso, como lo atestigua la Europa del decenio de 1990 (por ejemplo, la guerra entre Serbia, Croacia, Montenegro y Bosnia; la agitación secesionista en Eslovaquia, de los estados bálticos –Lituania, Letonia, Estonia-, Moldavia, etc.). Respecto de la autodeterminación y la creación de nuevas naciones, subraya que sin embargo "la reorganización del Próximo Oriente se realizó según principios imperialistas convencionales“la (es decir, no corrió la “autodeterminación”) –reparto entre Francia y Gran Bretaña- excepto en el caso de Palestina, donde el gobierno británico, anhelando contar con el apoyo de la comunidad judía internacional, había prometido, no sin imprudencia y ambigüedad, establecer una patria nacional para los judíos”.

Esa suerte de “autodeterminación” unilateral produjo de inmediato el desplazamiento de 1.200.000 palestinos que se convirtieron al status de “refugiados”. Y desde entonces, unos y otros, con un decisivo desbalance militar, se masacran mutuamente.

En este orden, se produjo la patinada del canciller uruguayo, el señor Almagro, quien manifestó que el intento de bloqueo comercial a las Malvinas propuesto por Argentina violaba los derechos humanos.

Sólo le falta al desorientado ministro de relaciones exteriores que alerte sobre un posible genocidio. 
Eso demuestra una vez más que el Foreign Office pudo adivinar el futuro cuando creó la Banda Oriental como estado tapón aliado de la Rubia Albión. Creer que el derecho a comerciar (de los empresarios orientales) forma parte de los derechos humanos es hacer de este concepto un chicle, cuando tiene un sentido bien preciso. 

SÓTANOS

Húmedos y secos
Por Noé Jitrik


Santiago Scalabrón, un conocido dibujante argentino, desde hace años en Europa, me cuenta que vive habitualmente en Mallorca. Su casa está construida sobre lo que queda de una derruida muralla que antiguamente rodeaba la ciudad. Generación tras generación fueron levantando pisos hasta llegar a la estructura actual que, me imagino, debe tener todo lo necesario para vivir bien. En lo que queda de un patio hay una cisterna en la que se recogía el agua de lluvia que, como se sabe, en esos países no abunda: tanto mar y poca agua, esa paradoja asedia al Mediterráneo. Hoy hay agua corriente y la cisterna no cumple su originaria misión, pero cumple otra que vale la pena señalar.

Sus paredes, dócilmente, recogen toda la humedad ambiente de modo tal, con tanta eficiencia, que las paredes nuevas están siempre secas, si no hubiera eso las paredes se llenarían de hongos, muy difíciles de combatir; el mar, que rodea toda la isla, provee sin descanso de tal humedad, otra paradoja porque hay sol de sobra en lugares como ése, tan requeridos.

Al principio, me dice, no entendía por qué subsistía ese hueco –de hecho quienes siguieron sin entenderlo y lo cegaron, un ricachón marroquí, terminaron por abandonar sus casas, insoportable el olor a humedad– ni por qué no habían sido reparadas algunas fisuras en las vigas de madera ni tapados algunos agujeros en las paredes, pero al tiempo supo que las casas tienen vida, se mueven, no llegan a bailar ni necesitan de terremotos para hacerlo, pero distan de estar inmóviles: las fisuras acompañan el movimiento, los agujeros dejan pasar el aire, gracias a eso las casas son vivibles.

No cabe duda, los viejos constructores eran sabios, poseían una filosofía y en ella la humedad ocupaba un lugar central: ni que hubieran leído a Spinoza y sus reflexiones sobre el agua de que están compuestos los seres vivos, la conocían, convivían con ella, la amansaban, la comprendían y la dominaban, cosa que en otros lugares no se logra y se la odia y se la combate, se diría que en vano, la humedad es invencible y mortífera; no por nada algún anónimo poeta engendró una expresión que parece estar inscripta en un escudo nobiliario de Buenos Aires: “Lo que mata es la humedad”.

Me atrajo la descripción y el relato y en seguida pensé que la humedad es algo más complejo que una molestia. Por de pronto, que la hay buena –la que se necesita para que los cuerpos de humanos y de animales, riñones sobre todo, funcionen adecuadamente, las plantas no se mueran, los fluidos se renueven, el testicular, el vaginal, y funcionen– y mala –la que engendra los susodichos hongos, afecta los pulmones, enrarece la respiración, pudre los alimentos y muchas otras cosas terribles más–. Basta con recordar cómo nos sentimos cuando un noventa por ciento de humedad nos es anunciado como si fuera el comienzo de la guerra civil y la relación que existe entre ese fenómeno y determinadas enfermedades y, ni qué decir, en los estados de ánimo, el desgano, lo pegajoso, la ropa que huele. Pero más importante que todo eso es que los comportamientos de las personas que nacen y viven en lugares húmedos son peculiares, incluso en sus maneras de pensar: tal vez la gloria de la filosofía alemana descansa en los climas fríos y húmedos del Norte, donde el encierro promete un sustituto de la salvación. Spinoza, calentándose junto a un peligroso brasero en la húmeda Amsterdam, le buscaba la racionalidad a Dios, entre sus reflexiones y la humedad que lo enfermaba.

Eso significa que sobre la humedad y lo que desencadena o provoca habría mucho que decir y si, en alguna medida, tal como lo propuso Ernest Renan en su momento, aunque se refirió a una instancia más amplia, el clima y sus efectos sobre la creatividad, tiene algo que ver con el “ser” de quienes no conocen otra cosa habría que pensar en su término correlativo, la sequedad, y lo que genera o determina o produce: cómo son o cómo viven quienes chapotean en zonas húmedas, cómo son y viven quienes sienten que la piel se les apergamina a causa de la sequedad implacable de su hábitat. Debe haber numerosos textos que ilustren una u otra situación, humedad por un lado, sequedad por el otro, aunque hay desde luego zonas de pasaje estos términos no deben verse como absolutos; así, no podemos renunciar a la humedad interna pero cuando viene de afuera buscamos la sequedad; esperamos ansiosamente la lluvia para que las plantas, los animales y la tierra se recuperen, pero si es excesiva ansiamos que termine de una vez.

Sé que estas pocas líneas no dan cuenta de la riqueza de la oposición, pero son un punto de partida y como tal quisiera que fueran tomadas; en todo caso, pueden iluminar algunas situaciones literarias que, ellas sí, son mucho más ricas que cualquier caprichosa lucubración, de esas que ofenden a los enemigos de la poesía. Encuentro dos ejemplos preclaros de ambas posibilidades, seguro de no sacarles todo el jugo y hacer que el esquema sea servicial.

Veamos el primero, El extranjero, de Albert Camus. Mucho se ha escrito sobre el crimen de Mersault, su lacónico personaje. Acostado en la arena, los ojos semicerrados, de pronto una sombra se interpone, es el “árabe” y ahí, sin más, lo asesina. Es evidente que la situación es límite y, como tal, por la parsimonia con que es descrita, provoca una oleada de interpretaciones: en este caso no faltaron. Hay, desde luego, lecturas de lo evidente, de lo que salta a la vista: crimen injustificado, insensibilidad moral, el ser inerte, que no siente nada y que ejecuta una acción para encapsular esa falta; desde una previsible mirada existencialista la cuestión de la libertad; el “acto gratuito”, que había propuesto André Gide unos años antes para Los monederos falsos; una encarnación negativa del “das sein” heideggeriano y así siguiendo. Me atrevo a una variante: Mersault mata al árabe a causa del calor. O sea, correlativamente, a lo que el calor produce, la sequedad. De la que podríamos decir que favorece estilos más directos, tendencia a lo concreto, poesía más que filosofía, pereza. Y otras cosas, como la principal que atañe a Mersault.

No me animaría a decir que mata “porque tiene calor”, no incurriría en esa vulgaridad, pero sí que hay una estrecha relación entre la sequedad, que afecta al movimiento de las personas y al espíritu que las rige, y las respuestas a los requerimientos o impedimentos del exterior, incluidos los ritmos tanto corporales como cerebrales y, desde luego, verbales: el laconismo, la sinopsis, la urgencia, la brevedad parecen ser propios de una atmósfera en la que el viento, si viene, se lleva lo poco de humedad que permanece en el aire.

La alusión a la filosofía como propia de lugares húmedos no agota lo que la imagen puede dar. El notorio episodio de la lluvia interminable de Cien años de soledad ilustra también su riqueza: la exagerada lluvia exaspera el hecho de que el célebre Macondo, que de entrada está envuelto en brumas y vapores, muy propios de la vasta región caribeña, y da lugar, en el imaginario de la novela, a un brote interminable e imprevisible de proliferaciones; algunas aprovechables, otras viciosas, otras, en fin, amenazantes. Numerosos hijos, incontables vacas, deterioros indetenibles, hormigas voraces son imágenes que arman una red sobre la cual la novela se tiende pero, más significativo que eso, en virtud de una prosa igualmente proliferante cuya deuda con el modernismo, fruto igualmente de la fertilidad centroamericana, es evidente y que obra como un depósito de bienes imaginarios que en ese ambiente húmedo se pudren y entran a formar parte, como humus, de una escritura que le debe todo a lo que la constituye. Producto de la humedad.

PACÚ AL HORNO

INGREDIENTES 
1 Pacú grande, limpio y eviscerado, 2 limones exprimidos, 1 ramito de orégano, tomillo, perejil y laurel, ½ taza de aceite, sal y pimienta a gusto, 3 zanahorias medianas, 1 berenjena,1 rama de apio, 1 limón, 2 cucharadas de pan rallado.  

PREPARACION 
Se lava el pescado y se coloca en un recipiente durante tres horas. Se cubre con jugo de limón, aceite, mostaza, las hierbas aromáticas y la sal. . 
Luego se le practican unas incisiones en diagonal sobre el lomo y se le insertan las rodajas del limón sin la cáscara. 
Se rocía una asadera con aceite, y encima colocamos un colchón con la cebolla cortada, las zanahorias, el apio, la berenjena y el jugo de la marinada. 
Se coloca el pacú encima, se cubre con el pan rallado y se introduce la fuente durante media hora en horno algo fuerte, bañando el pescado cada tanto con su jugo de cocción. Se decora con mostaza.
Se puede acompañar con papas hervidas y cortadas en rodajas. 

Baby

Todos quienes consumen televisión & radio están enterados de los sucesos en que está involucrado Ángel (alias Baby) Etchecopar, un busca de la sub-categoría "psicópatas" que tuvo la oportunidad de acceder a un micrófono, el de la radio de mayor potencia instalada en la ciudad de Buenos Aires.
A propósito: ¿la autoridad estatal consiguió que el transmisor de Radio 10 emita a la potencia permitida?

Es cierto que su conducta puede ser catalogada como legítima defensa.
Lo que está en duda es si la respuesta es proporcional a la agresión.
Alguien podrá argumentar: emoción violenta ante un peligro inminente.
La situación de Baby podría complicarse si se descubre que alguno de los disparos que efectuo, dio en el cuerpo de su hijo. Pero quizás nunca se sepa.
El personaje en cuestión era coleccionista de armas, pero no atesoraba trabucos y arcabuces españoles sino pistolas Glock, escopetas Itaka calibre 12/40 y sub-ametralladoras.
Las autorizaciones que proporciona el Renar no incluyen principios básicos para el tirador, como por ejemplo, que para eliminar al oponente basta con dos tiros: uno en el pecho y el segundo en la cabeza. El delincuente abatido tenía 10 o 12 heridas de bala. Emoción violenta.
Detestable el personaje, quien ahora pasará a formar parte del club que preside Alberto Kohan. Determinadas actividades son especialmente atractivas para los psicópatas.

Desde hoy iniciamos una encuesta. Todos queremos saber cuál es el futuro de Ángel (alias Baby) Etchecopar. Podrá verla en la pantalla, a la derecha.
Todo el mundo quiere hacer encuestas. ¿Por qué no nosotros? Si esta no es democracia directa, al menos se parece a una democracia participativa.
Por cierto, comparto lo que se agrega abajo:

Escribió Daniel Guebel en Perfil ("Mundo facho") y reprodujo Artemio López en Ramble Tamble:

No lo conocía ni sabía quién era, posiblemente porque no tengo gran afición por la radio. El habla espectral de los parlantes, el diálogo imaginario con un interlocutor que no contesta, me parece la forma socialmente aceptada de la proliferación de voces imaginarias propia de la psicosis. De hecho, me enteré de su existencia por casualidad, una vez que haciendo zapping vi, en una serie penosísima de la televisión local, a un ser tirando a pequeño y obeso y fuera de estado físico que interpretando a un héroe solitario y vengador al estilo Charles Bronson corría, asesinando gente a troche y moche. Me impresionó el error del casting, la pésima interpretación, que en vez de producir el efecto de identificación buscado y el subrayado subsecuente (“salgamos a hacer justicia por mano propia, el otro es tu enemigo, matemos a lo que no se nos parece”), llevaba todo involuntariamente para el lado del ridículo. Me asombró también, cuando cayeron los títulos, que el protagonista que desempeñaba el papel de duro llevara por nombre artístico el seudónimo “Baby” (bebé) precediendo a su apellido que imagino es real.

La segunda noticia acerca de esa persona la tuve gracias a un amigo cuyas opiniones en general respeto y que en una reunión lo mencionó como autor de performances radiales nocturnas. Mi amigo exaltaba las bromas a costa de los oyentes, las frases disparatadas, el fascismo salvaje del personaje, su brutalismo populachero, estimando la mezcla como una actuación extraordinaria, de carácter surrealista o dadaísta. La tentación más convencional es prestarles atención y darles crédito a aquellos que reman contra el sentido común, así que me prometí escuchar alguna vez el programa de Baby Etchecopar. ¡Quizá fuera un genio radial y un fiasco televisivo! Luego, por supuesto, me olvidé.

Hasta que una vez, volviendo de una de esas tediosas aventuras nocturnas que nos dejan sabor amargo, escuché su famoso programa radial. Me pareció que el señor Etchecopar era ducho en la respuesta rápida, ingenioso de baja manera. Era, sí, muy bueno en lo suyo, pero lo suyo no me gustaba nada.

Francamente, lo que escuché me pareció una repulsiva demostración de sadismo profesional, un proferidor de barbaridades y un exaltador de la barbarie más vil, un apologeta ruin de la violencia que se solaza en el desprecio exhibicionista por las opiniones y las emociones de las pobres gentes que lo llaman en la ingenua creencia de que van a ser escuchadas y a cambio reciben el mismo trato que el ganado que se lleva al matadero. “Mi amigo –pensé– en este caso se equivoca de principio a fin”.

Desde luego, la violencia es un diamante brutal y multifacetado, que soporta las miradas de una múltiple interpretación. Y por supuesto, el deseo de que le vaya mal a alguien que nos disgusta profundamente debe tener ciertos límites, así que, enterado de la historia del asalto a su domicilio y del tiroteo subsecuente, no puedo sino lamentar lo que le ocurrió al señor Etchecopar y a su hijo, desearles la más pronta y completa recuperación, y también lamento, aunque este sentimiento no sea, en este momento social, muy compartido, el sufrimiento de la familia del asaltante muerto.

Mientras un periodista como un perro rabioso recitaba los hechos de violencia que el difunto había perpetrado, vi por televisión las fotos de su prontuario, de frente y de perfil, y tuve la impresión de que ahí había un tipo sin opciones y sin futuro, alguien que tal vez había agarrado un arma sin saber qué hacer con ella, como suele ocurrir con tantos otros sin futuro que matan o mueren sin saber por qué.

Desde luego, que un asaltante que porta un arma reciba diez balazos de un apologeta de la violencia que finge sufrir un ataque al corazón y desarmado encuentra su razón de ser y dispara, da mucho que pensar. No tanto sobre los hechos, sino acerca del modo en que se montan y se presentan al público, y sobre el modo en que el mundo se organiza sin saber qué hacer con la gente que se ve empujada a salirse de él.

1952: una Argentina mejor

Intentaré no caer en el lugar común, positivamente falso, de que todo pasado fue mejor. No lo fue.

Paul Nizan fue asesinado en 1940 por el Partido Comunista luego de denunciar el pacto entre Hitler y Stalin. Su obra “Aden-Arabia” (con un prólogo imprescindible de Jean-Paul Sartre) comienza así: "Yo tenía veinte años. No le permitiré decir a nadie que es la edad más hermosa de la vida".

Las carreras de autos no es un deporte que me interese. Ni siquiera creo que sea un deporte. Para mí es la diversión de unos cuantos cajetillas. Pero leo que el 9 de marzo se conmemoró la inauguración del Autódromo de la ciudad de Buenos Aires en 1952.

Se (no tiene por qué saberlo el cronista) que mi tío Leonardo participó en su construcción y que se ufanaba de hacer sido el artífice del famoso arco metálico de entrada que lo distingue. Leonardo era herrero, flaco, y un pescador temible para los dorados y bogas del río Paraná. No congeniaba con los reeles frontales. En los fondos de su casa se levantaba, junto a una quinta exigua, un palomar que en esa época era una especie de quiniela clandestina voladora y el olor del carbón de la fragua solía mezclarse con los guisos que se fraguaban en la cocina vecina.

En la calle Escobar donde vivía, en las fronteras de Villa Pueyrredón, las fiestas de fin de año se hacían a puertas abiertas y hasta 1955, en las veredas donde los vecinos se juntaban para bailar al ritmo de un acordeón a piano y compartir libremente el pan dulce y la sidra que aportaba cada familia. En alguna ocasión se milongueaba en plena calle, fuera fin de año o carnavales, y ningún automovilista reaccionaba airado por el inconveniente ni molestaba la policía.

En una pared de la herrería lucían los retratos sonrientes de Perón y Evita.

Leemos en la NAC&POP:

9 de Marzo 1952 - Autódromo de la Ciudad de Buenos Aires

INAUGURACIÓN DE UNA OBRA MONUMENTAL

Por Víctor F. Lupo*

A partir de 1937 se oficializaron en nuestro país los Grandes Premios Nacionales de Turismo Carretera (TC), que se convirtieron en poco tiempo en una pasión del pueblo argentino.

Verdaderas muchedumbres acudían a los costados de las rutas nacionales, a lo largo de los más de 6.000 o 7.000 kilómetros que recorrían normalmente las “cupecitas” del TC, a más de 120 km. por hora de promedio, por el solo placer de verlos pasar a esas altas velocidades.

De esta categoría surgieron las grandes figuras de nuestro automovilismo como los hermanos Oscar Alfredo y Juan Gálvez, Juan Manuel Fangio, Eusebio Marcilla (“El Caballero del Camino”),[1] Carlos Menditeguy, los hermanos Dante y Torcuato Emiliozzi, Tadeo Taddía, Angel Lo Valvo,  Ricardo Risatti, Pedro Yarza,  Daniel Musso, Domingo “Toscanito” Marimón [2] y su hijo Onofre “Pinocho” Marimón, Marcos Ciani, Néstor Marincovich, Rolo Alzaga, Pablo Birger, Jorge Descotte (prohibidos estos dos últimos para correr de por vida en 1955) y Ernesto Petrini, entre otros.

A fines de la década de 1940 a nuestro país también llegaron para competir, desde Europa los autos y corredores que luego serían los iniciadores de la actual Fórmula 1 Internacional (F1). Estas competencias se realizaban en los circuitos de la Costanera porteña, de Palermo o de Retiro; y también en las ciudades de Rosario y Mar del Plata. En estas carreras lograron vencer a los corredores europeos, los argentinos Oscar Gálvez, José Farina, José Froilán González [3] y Juan Manuel Fangio, en ese orden. Pero siempre en estas pruebas ocurrían accidentes y algunos de ellos fueron graves, como la muerte del campeón mundial, el francés Jean Pierre Wimille, en Palermo y la de Adriano Malusardi en Mar del Plata. [4]

En 1950 al iniciarse la F1, un equipo argentino de pilotos fue a Europa para participar en la “máxima categoría” del automovilismo. Lo integraban Fangio, Froilán González y Benedicto Campos, quienes estaban acompañados por el periodista Luis Elías Sojit y Francisco “Pancho” Borgonovo. [5]

Tras regresar de Europa este grupo de pilotos se reúnen con el Presidente de la Nación, General Juan Domingo Perón, para comentarle su experiencia en el Viejo Mundo.

Perón, en un momento de la entrevista, les preguntó a sus visitantes qué necesitaban. Tímidamente tomó la palabra Fangio quien le expresó: “Necesitaríamos un autódromo, general”.

La respuesta llegó inmediata con la característica bonachona que distingue a nuestros hombres de campo: “¿Pero qué problema hay muchachos? Vayan a ver al intendente Juan Debenedetti”, cuenta emocionadamente Froilán González, el primer corredor en ganar un Gran Premio de Fórmula 1 para la escudería Ferrari, en Inglaterra durante el año 1951.

Los “tuercas” salieron corriendo de la Casa Rosada, cruzaron la Plaza de Mayo y se sentaron aún “agitados”, con el intendente, para asesorarlo ya en la planificación de la obra que soñaban. El 19 de enero de 1951, la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires hizo el anunció oficial del “nuevo autódromo” a construirse en tierras fiscales, con una duración de obra de 15 meses.

El 28 de octubre de 1951, el “Chueco” Fangio consiguió en Barcelona su primer titulo mundial de la categoría, para una “nueva alegría deportiva” del pueblo argentino.

Pero su obsesión eran las obras que, sobre un terreno de 20.000 metros cuadrados, se estaban realizando muy cerca del Riachuelo, donde capital limita con la provincia de Buenos Aires, en una zona entre el Bajo Flores y Villa Lugano.

El 9 de marzo de 1952, el general Perón acompañado de su esposa Evita, inauguró oficialmente el denominado “Autódromo 17 de Octubre” en las avenidas General Paz y Roca, con la presencia de más 100.000 espectadores, distribuidos entre las tribunas y los lugares factibles de absorber concurrentes.

A partir de las 15 de ese día, inolvidable para el deporte mecánico argentino, hubo varias pruebas de autos y una de motociclismo. En la categoría Sports ganó Adolfo Schlweln Cruz con Alfa Romeo en un tiempo de 43’ 47’’ 03/10 con un accidente en la curva próxima a la Avenida de la Ribera,[6] donde se mató el corredor Félix Martínez.

En la competencia de mecánica nacional a 20 giros, ganó Pablo Birger al comando de un Ford con un tiempo de 53’ 33’’ 05/10.

En la prueba de motociclismo de 500 c.c. fuerza libre, el ganador fue el italiano Nello Pagani con Gilera, recorriendo el trazado en 41’ 46’’ 01/10.

El campeón mundial, Fangio al comando de una Ferrari 2000 se impuso en la prueba principal sobre 30 giros a su amigo Froilán González por solo 2/10, empleando 1 h 17’ 19’’ 02/10.

Finalizada la competencia “el chueco de Balcarce”, ante la prensa internacional y muy contento repetía: “Es el mejor autódromo hecho hasta hoy, es muy seguro y atractivo para correr. Además se pueden usar 10 circuitos distintos”.

En 1953 el italiano Alberto Ascari (con una Ferrari) fue el primer ganador del “Gran Premio Oficial de Argentina, F1”. Triunfos que lograría Fangio en cuatro oportunidades consecutivas, a partir de 1954.

Aunque varias veces fue testigo de accidentes graves que costaron algunas vidas, “el Autódromo” siempre fue considerado como de avanzada en el tema seguridad.

Fiel reflejo de la historia política argentina, sufrió sus mismos avatares. Cambios de nombres y abandono en su mantenimiento, hasta que en 1989, se le impuso el nombre actual “Oscar Alfredo y Juan Gálvez”, en homenaje a los grandes corredores argentinos. [7]

Oscar falleció pocos meses después de este homenaje, el 16 de diciembre de ese año.

El autódromo fue también testigo de varias llegadas de los Grandes Premios del TC, que luego de recorrer los extensos caminos de la patria, finalizaban allí y aún sigue siendo “la catedral” de una las máximas pasiones de los argentinos, el duelo Ford-Chevrolet o Chevrolet-Ford, en el Turismo Carretera.

En 1972, quien con el tiempo llegaría a ser gobernador de la provincia de Santa Fe, el “Lole”, Carlos Alberto Reutemann, participó por primera vez en la F1 en nuestra tierra, al comando de un Brabham, consiguiendo un honroso séptimo puesto en el Autódromo Municipal.

El 13 de enero de 1974, con la presencia en el Palco de Autoridades nuevamente como Presidente de la Nación, del teniente General Juan Domingo Perón, acompañado de la Vicepresidenta, María Estela Martínez, fueron testigos privilegiados del abandono de Carlos Alberto Reutemann. Esto ocurrió cuando estaba a dos vueltas de ganar la primera carrera del año, porque su Brabham Nº 7 se había quedado sin combustible. Una multitud enmudecida, que había concurrido a verlo triunfar, no podía creer lo que sus ojos le mostraban: “el auto del argentino al costado de la pista”, mientras finalizaba la carrera.[8]

En la década de 1980, por la crisis del petróleo, la F1 dejó de competirse en nuestro país, regresando recién en 1995 [9] y corriéndose por última vez en 1998,[10] con el triunfo de la Ferrari, del alemán Michael Schumacher, nuevo quíntuple campeón mundial a partir del 2002.[11]

*Autor del Libro “Historía Política del Deporte Argentino”. Página 307

La "Licencia Social" en minería

El término “licencia social” suena bien y consistiría en lo siguiente: si en las cercanías de las mineras a cielo abierto hay vecinos que sospechan sobre la contaminación ambiental que esa actividad produce; les molestan (impacto) las lejanas explosiones y el paso de camiones pesados; o pretenden que los cerros sigan teniendo el exacto contorno que han tenido desde el principio de los tiempos, sería legítimo exigir a las empresas que exploten la zona sólo y en tanto obtengan esa licencia.

Más de un estará tentado de creer que en diez, veinte o cincuenta años, el Famatina desaparecerá por culpa de la actividad minera, y de poderosa cadena de cerros que es (porque no es un pico aislado, de allí que se lo conoce también como Nevados de Famatina) pasará a la condición de sierrita mocha. 
Quienes creen esto sólo han visto la cordillera por fotos o películas, y no tienen idea de las magnitudes de que estamos hablando. ¿Han desaparecido las sierras de Olavarría, de Malagüeño o de San Rafael, por la explotación intensiva de calizas para fabricar cemento y cal, o las de Villa de Soto por la extracción de mármoles azules? Hay que lidiar con gente que, si alguna vez estudió geografía, lo hizo “ de memoria”: ¿San Rafael, en Mendoza, se levanta en el pedemonte de la cordillera de Los Andes? El que responda que sí tiene un cero y se va a marzo. ¿Sabe que diferencia a la cordillera de la precordillera? ¿Famatina forma parte del mismo macizo orográfico? ¿Orográfico se refiere a los lugares donde hay oro?

Pero el tema sigue siendo la “licencia social”. Habría que decir en primer lugar que “licencia social” es una marca comercial registrada, una “trade mark” en inglés, como puede comprobarlo cualquiera gugleando el término. ™SocialLicence.

¿Y por qué? Porque existen empresas privadas dedicadas a facilitar a las mineras, en este caso, la licencia social, del mismo modo que se puede obtener la norma de calidad ISO 9001 tanto para una metaúrgica como para un despacho de café o un preservativo, cuyo cumplimiento mejora las condiciones de competitividad de esa actividad o producto.

A poco de acercarse a la cuestión, la "licencia social" es una badera de lucha de esa “nueva izquierda” para la cual el Estado ha dejado de representar, abarcar y ordenar a la sociedad de la que ha surgido. Y por lo tanto, si el poder se explica por la cercanía o lejanía con ese Estado, es necesario construir un “contrapoder” a nivel de la sociedad civil, la famosa “base” que reivindicara el técnico de futbol Angel Cappa. Me refiero obviamente a la prédica de Toni Negri, Holloway y en nuestras tierras, de Maristella Svampa, muy escuchada en parte de la aturdida izquierda local. Lo expresa así Julio Cardozo, otro cultor local: “Si uno quiere hacer un mundo mejor, no hay que tomar el poder”. La frase suena atractiva, pero sobre todo cómoda y reconfortante, como la máscara política de la antipolítica. Vale recordar que Cardozo escribió en aquellas heroicas jornadas de “que se vayan todos” y fue el punto de partida del asambleísmo jacobino que revolucionó la tranquilidad depredadora de las palomas que anidan en nuestras plazas, avivó el trueque (una actividad simpàtica), aumentó el ingreso de los artesanos con productos símil-originarios y –por qué no- también habilitó la distribución de algún porrito.

Nada parece haber sucedido entretanto.

De todos modos, no puede tomarse a la ligera lo de la licencia social, aunque sea arduo pensar cómo se pondría en práctica. La existencia de empresas privadas que nos ahorrarían el trabajo (la militancia) es una posibilidad a tener en cuenta.

El problema de fondo, entiendo yo, tiene que ver con la construcción de consensos, de estos nuevos consensos que se deben establecer a fin de que el proyecto llevado adelante por el Gobierno Nacional no naufrague.

Nuevos consensos por la aparición de nuevos actores sociales. Hace cincuenta años, a nadie se le hubiera ocurrido que conceder un derecho al sector de la población con elecciones sexuales diferentes forme parte de esos nuevos consensos, por ejemplo. Se le otorgaba una importancia decisiva, en aquel entonces, al concurso de fuertes sectores productivos (trabajadores sindicalizados, empresarios) que eran a la vez actores sociales y económicos. Eso explica en parte por qué en 1973, Perón se volcó abiertamente por los gremios en la lucha por la conducción y el sentido del peronismo que entabló la tendencia (al respecto, es interesante releer con ojos actuales “Montoneros, soldados de Perón” de Richard Gillespie), ya que el anciano general no reconocía (o no podía reconocer, por su formación) a la JP como actor social y político. ¿Lo era?

Es preciso contener de alguna manera a los obsesivos del paisaje, a los amantes del safari fotográfico, a los desconfiados que no toman agua corriente envenenada con cianuro y se sienten tranquilos consumiendo Levité sabor pomelo con bajo contenido de sodio.
Famatina hoy:

Famatina después de la minería a cielo abierto: